Дом, который построил не я

четверг, 23 июня 2011

13:01

Estelio

Окуклившись сижу в кресле. От цветов, тканей, фактур болит голова: стерильный Заповедник для себя нехотя обрастает плотью - уже живой, но не осознающий себя. Чувствую, мы друг другу понравимся.
***
Главное, чтобы ты жил...
***
Белоснежно.
Чисто, как искристая грусть зимой, как осколки звезд, которые я знала раньше, чем научилась говорить.
Незаполненно. Незаполненно. Незаполненно.
Чтобы смысл приходил со мной.
***
У каждой комнаты есть душа. У каждой комнаты есть хозяин.
***
У меня лягушки на полках и поддоконнике, но еще больше цветов. Больше жизни, чтобы можно было дышать; не бояться; оставлять суету за порогом; стряхивать разговоры с плечь; высыпать ровной горкой мысли и... дышать, пока она не исчезнет.

Они не любят спешки.
Они терпеливы.
Они благодарны.
***
И маленький томик Есенина, обязанный своим присутствием одному единственному стихотворению.
Боже, как это давно было.
Наверное глупо покупать из за этого книгу. Но я так хотела.
***
Запахи. Много запахов: мята, мелисса, тонкая нота апельсинов, чуть дальше обволакивает сухое дерево; а вот это, поверх всех-во всем-с намеком или без-там-здесь-за мной или ко мне, ваниль.
А свечи нынче дороги.
***
Ветер с реки приносит свежесть. Дождь за окном не так прекрасен.

@настроение: пока все тихо

@темы: "Бисер"